escrever é o prazer de não ter mais você.

meus dias até podem ser todos seus,
e vez ou outra você pode me roubar o fôlego,
mas você não é o dono, nem o único
em meus pensamentos, minhas palavras.

como já dizia Victor Hugo,
“A melancolia é o prazer de estar triste”
pois não tenho tristeza, nem melancolia.

apenas esse prazer estranho,
essa felicidade esquisita de
lembrar de você sem me afogar
em expectativas e  sentimentos
(que não sabia, posso controlar)

quando me pego romântica e sensível,
é por nostalgia, uma saudade distante
de uma pitada de você em minha vida;

e nada mais. é bom que você esteja longe.

minto,

você bem sabe

tenho apenas muitas máscaras
que me protegem e me escondem.

preciso que você volte para mim,
conquiste essas máscaras, convença-as
que não preciso mais delas, que é
você quem vai me proteger…

disso tudo que sinto por você.

faço essas confissões de mentira para confundir,
para acreditar que ainda pertenço a eu mesma,
mas a verdade está nas entrelinhas da nossa história,

você bem sabe.

escrever é o prazer de sentir que você está aqui, comigo.

(mesmo que eu esteja só, apenas com as minhas máscaras)

Foto por Alonso Díaz

esses dias mais longos trazem calorosas lembranças doces, com cheiro de chuva de verão. quantas vezes, andando pelas ruas dessas noites ensolaradas, nos molhamos, rimos e nos beijamos? deitados na grama, esperando a primeira estrela aparecer… sentindo o sereno na pele, revelando os segredos mais profundos, descobrindo um ao outro da mesma forma que se devora um livo novo. esses dias são nossos, estão impregnados com nossa paixão de primeiro amor.

quando fica quente desse jeito, é difícil respirar. talvez porque você sempre me deixava sem fôlego, ou porque sufoco em lágrimas, soluços e palavras. e é a mesma coisa com o frio, esses dias mais curtos em que te encontrava no escuro, com chuva, e você mesmo gelado, conseguia me esquentar por dentro. cheiro de chocolate, gosto de vinho, música e poesia no ar. os dias de inverno também são nossos, repletos de carinho e intimidade.

pensando bem, esses dias há muito deixaram de ser nossos. você os levou de mim há muito tempo, me deixando apenas com lembranças… pois te dou elas também, cada uma delas te pertence, seja de frio ou calor.

são todas de amor.

Referências

• http://pt.wikipedia.org/wiki/Base_(qu%C3%ADmica)
• http://pt.wikipedia.org/wiki/Adstringente

Foto por Fernando Mafra.

mas em meu caminho, o tempo todo,
encontro apenas fragmentos,
pedaços incompletos daquilo que éramos.
estilhaços de um dado com infinitos lados;

em cada face,
uma faceta que representa aquela eu, aquele você,
que no rolar da vida, em uma jogada de sorte e de azar,
se encontraram, desencontraram e quebraram-se.

e eu recolho esses pedaços em uma tentativa frustrada de
reconstruir você e de te guardar em mim, eternamente.

mas construo apenas um boneco sem vida, incompleto.
uma sombra do que você era, que brilha de estilhaços.

ando procurando você.

para me ajudar a recolher esses pedaços,
consertar essa boneca que você deixou quebrada,
dar vida a esse meu boneco de estilhaços.

vem, me encontra.

vamos construir esse novo eu e você
(que eu não ousarei chamar de nós).

caminhamos com as mãos dadas;
eu em meus sapatos prateados,
você com suas virtudes e sentimentos.

eu te conheço mas não sei quem é você;
eu sei quem é você mas eu não te conheço.

talvez esteja apaixonada, talvez eu seja louca;
penso na leveza do sonho, no peso da realidade,
e diante do buraco que me levará ao outro lado
te pergunto medrosa: “você vem comigo?“;

nenhuma resposta, apenas um sorriso encantador.
então eu entro, eu vou e continuo pelo escuro túnel.

sozinha, acordo. ou acordo, sozinha.

não sei.

acho que você não existe.

Foto por Can Bayram

é quinta-feira, é meia-noite, estou sozinha, leve e distante. tão leve que eu poderia voar, tão distante que poderia cair. mas estou só, e tenho tontura. não vôo nem caio, apenas fico como o pião a rodar e a rodar, no mesmo lugar até parar;

parar e cair.

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1. mudanças

O mundo inteiro é um terrível álbum de recordações a provar que ela existiu e que eu a perdi!
— Heathcliff em O morro dos ventos uivantes

o ser romântico se frustra com a leviandade, ele deseja um oceano infinito para explorar por inteiro, apenas para angustiar-se diante do impossível e se afogar em mágoas pelo desejo não realizado.

tenta, mas não consegue mudar. quando percebe o ciclo vicioso e tenta salvar-se, na superfície o choque com a realidade instaura um vazio tão grande no peito que é difícil aguentar: ele mergulha novamente no oceano de fantasia, numa tentativa de se encontrar.

e lá se perde novamente. não é romântico ser incurável?

só sei que mordo os lábios de desejo, tentando conter um apetite que comida nenhuma desse mundo satisfaz.

volta.