escrever é o prazer de não ter mais você.

meus dias até podem ser todos seus,
e vez ou outra você pode me roubar o fôlego,
mas você não é o dono, nem o único
em meus pensamentos, minhas palavras.

como já dizia Victor Hugo,

A melancolia é o prazer de estar triste.

pois não tenho tristeza, nem melancolia.

apenas esse prazer estranho,
essa felicidade esquisita de
lembrar de você sem me afogar
em expectativas e  sentimentos
(que não sabia, posso controlar)

quando me pego romântica e sensível,
é por nostalgia, uma saudade distante
de uma pitada de você em minha vida;

e nada mais. é bom que você esteja longe.

minto,

você bem sabe

tenho apenas muitas máscaras
que me protegem e me escondem.

preciso que você volte para mim,
conquiste essas máscaras, convença-as
que não preciso mais delas, que é
você quem vai me proteger…

disso tudo que sinto por você.

faço essas confissões de mentira para confundir,
para acreditar que ainda pertenço a eu mesma,
mas a verdade está nas entrelinhas da nossa história,

você bem sabe.

escrever é o prazer de sentir que você está aqui, comigo.

(mesmo que eu esteja só, apenas com as minhas máscaras)

Foto por Alonso Díaz

esses dias mais longos trazem calorosas lembranças doces, com cheiro de chuva de verão. quantas vezes, andando pelas ruas dessas noites ensolaradas, nos molhamos, rimos e nos beijamos? deitados na grama, esperando a primeira estrela aparecer… sentindo o sereno na pele, observando fugindo dos insetos. revelando os segredos mais profundos, descobrindo um ao outro da mesma forma que se devora um livo novo. esses dias são nossos, estão impregnados com nossa paixão de primeiro amor.

quando fica quente desse jeito, é difícil respirar. talvez porque você sempre me deixava sem fôlego, ou porque sufoco em lágrimas, soluços e palavras. e é a mesma coisa com o frio, esses dias mais curtos em que te encontrava no escuro, com chuva, e você mesmo gelado, conseguia me esquentar por dentro. cheiro de chocolate, gosto de vinho, música e poesia no ar. os dias de inverno também são nossos, repletos de carinho e intimidade.

pensando bem, é errado falar assim. esses dias há muito deixaram de ser nossos. eu é que continuo doando os meus dias a você… pois te dou todos de uma vez. cada um deles te pertence, seja de frio ou calor.

são todos de amor.

senti um aperto no peito, inexplicável.
olhei a data, e a explicação invadiu meu corpo.
fiquei desnorteada com as lembranças.
você bem sabe – será que sabe?
nesse dia, por volta dessa hora,
tanto tempo atrás – lembra?
te vi, sorri e te amei, sem sequer saber seu nome.
(tudo bem, você não sabia o meu também)
agora, depois de todas as datas e horas
que partiram daquele instante,
de química instantânea,
tenho um sentimento estranho.
hoje eu sei seu nome - te conheço,
(embora não ouse dizer quem é você)
e te amo. não te vejo, não sorrio,
mas amo. interminadamente,
sem data de validade. apenas datas
que causam esse aperto no peito.

mas em meu caminho, o tempo todo, encontro apenas
fragmentos, pedaços incompletos daquilo que éramos.
estilhaços de um dado com infinitos lados;

em cada face,
uma faceta que representa aquela eu, aquele você,
que no rolar da vida, em uma jogada de sorte e de azar,
se encontraram, desencontraram e quebraram-se.

e eu recolho esses pedaços em uma tentativa frustrada de
reconstruir você e de te guardar em mim, eternamente.

mas construo apenas um boneco sem vida, incompleto.
uma sombra do que você era, que brilha de estilhaços.

ando procurando você.

para me ajudar a recolher esses pedaços,
consertar essa boneca que você deixou quebrada,
dar vida a esse meu boneco de estilhaços.

vem, me encontra logo de uma vez.

vamos construir esse novo eu e você
(que eu não ousarei chamar de nós).

Emma Bovary é a romântica incurável do romance Madame Bovary de Gustave Flaubert, e também é conhecida como biscate, safada e a piriguete mais famosa do mundo. Apesar disso, acho muito difícil não simpatizar com essa personagem trágica que inspirada pela literatura romântica e a educação de um convento, desejava o que não podia ter e em sua infelicidade, trai o marido, endivida-se e viveu feliz para sempre comete suicídio.

Altas doses de realismo romântico do século século XIX. Só para você saber, a protagonista desse polêmico romance já foi objeto de estudo da psicologia e da psicanálisise, e até originou o termo bovarismo para descrever o comportamento histérico, bipolar e psicopata que a consome. Ela também tem um três filmes, uma série de TV,  inspirou Dona Flor e seus Dois Maridos e por aí vai.

Madame Bovary

Talvez ela tivesse sonhado em fazer a alguém a confidência de todas essas coisas. Mas como relatar uma angústia indizível, que muda de aspecto como as nuvens, que roda em turbilhão como o vento? Faltavam-lhe as palavras, a ocasião, a habilidade.

— Flaubert, Gustave. Madame Bovary.

A insatisfação era parte do ser Emma Bovary, essa pobre rica mulher que criou seus ideais de vida com base em romance e fantasia. A felicidade para ela sempre seria inalcançável, pois era construída em cima das coisas mais frágeis e inconstantes desse mundo: No marido entediante, nos amantes que a deixaram, na posição social, nos bens materiais, em TUDO; menos nela própria.

Gustave Flaubert, Emma Bovary c’est moi

É impressionante notar como um homem - em 1857! - foi capaz de relatar de forma tão fiel e realística os anseios e receios de uma mulher, ainda mais de uma incurável romântica como a Madame Bovary; personagem que é metáfora dos sonhadores, sensíveis, profundos e intensos, representante de todos os sofredores que diante do mundo real, se refugiam na fantasia.

Não é a toa que Gustave Flaubert utilizou a famosa frase “Emma Bovary c’est moi” (Emma Bovary sou eu) em sua defesa – sim, ele foi processado, acusado de ofender a moral e a religião com seu livro e sua fútil e adúltera Emma Bovary – afinal, ele próprio fora um devoto do romantismo quando novo, mas mais que isso, ele retratou a típica realidade romântica da burguesia francesa da época.

Crítica pura. Qualquer semelhança com a atualidade não é mera coincidência.

Leia. Madame Bovary é um clássico, e isso por si só é o suficiente.

 Mais sobre Madame Bovary

• http://pt.wikipedia.org/wiki/Madame_Bovary
• http://pontedapassagem.wordpress.com/2011/07/16/madame-bovary-%E2%80%93-gustave-flaubert
• http://www2.uol.com.br/vivermente/reportagens/emma_bovary_e_a_realidade_paralela.html
• http://www.infoescola.com/livros/madame-bovary